Плут и паяц. Регулярно делаю две вещи: сплю и вру.
Ноябрь. Я планировал глушить виски на берегу штормящего моря и пепел по ветру. Ноябрь. У меня бессонница, я глушу чай,цвет тот же, что и у виски, но без последствий... Ноябрь. В четверг я стартую в сторону НН, не юг, нет, восток. Ноябрь. Р. сказала, что я потерялся, guien busca halla. Ноябрь.
Плут и паяц. Регулярно делаю две вещи: сплю и вру.
За чем? - самый страшный вопрос в жизни. Ответишь на него и считай сорвал джекпот. Но вот засада, тысячу раз появляется повод задать себе этот чертов вопрос. Только спроси себя, за чем? И ты в ловушке. Я в ловушке.
Вчера я вдруг испугался, за чем. За чем, я опять куда-то еду? Мой дом здесь, в этом городе, но я опять ухожу на дорогу. За чем, мне эти чужие города и холодные трассы. За чем, незнакомцы и случайные люди. Я не знаю ответа. Хотя я могу сказать, что, за впечатлениями и кадрами, но этого мало, это капля в море. Но я хочу знать, за чем. И я снова еду.
Плут и паяц. Регулярно делаю две вещи: сплю и вру.
Люди так много говорят о том, что они чувствуют, но ведь все это так субъективно. Дао высказанное словами, не есть постоянное Дао. Тоже с чувствами, обрамляя их в слова, мне кажется, мы "воруем" их силу. В некоторые ситуациях это полезно, но в некоторых губительно. Люди говорят о своих чувствах другим людям, стандартным набором слов. Это сродни попытки объяснить слепому от рождения,например, краски и красоту заката. Словами, простыми, сухими словами. Объяснить не материальное, то, что даже осязать нельзя. Люди думаю о своих чувствах. И чем больше думаю, тем больше "надумывают".
А еще люди умею "убивать" в себе чувства, придумать, то чего нет и не говорить, то что, чувствуют на самом деле.
Плут и паяц. Регулярно делаю две вещи: сплю и вру.
Памяти Николая Гумилёва
Господин офицер, вы еще не одеты? Небо смотрит нахмуренно и свысока. А вдали, в розоватых брабантских манжетах, Облака, облака, облака, облака...
Господин офицер, что же вы загрустили? Умирают не только герои в стихах. Видно, Бог и судьба всё же вам отпустили Три высоких креста на граненых штыках.
читать дальшеГосподин офицер, это ясно и просто: Революция, царь - кто там прав, кто не прав. Первый крест - крест Георгия Победоносца Не отнять, даже с мясом с мундира сорвав.
Господин офицер, руки за спину молча. Сапоги, гимнастерка - всё сняли: убрать! Крест нательный - накинулись стаею волчьей... Ничего: это в сердце, а там не достать.
Господин офицер, третий крест - в изголовье. В небесах уже явно бушует рассвет: Кружева облаков наливаются кровью, Принимая багрово-торжественный цвет,
И несутся принять под защиту и стражу, Но надежен затвор и проверен прицел, Отработанный залп! А поэзия как же? Господин офицер... Господин офицер!